Виктор Володин
В ПАРКЕ ТОЛСТОГО
47 не кратно 8,
А весне не кратна осень,
Как и мы друг другу в ссоре,
В неделимых непонятках:
Это – a постериори.
Только город в том же соре
Межсезоний, в опечатках
Урбанизма, I’m sorry,
Кратен приступам артроза.
С предпосылками невроза
От того, что вновь слетела
Под дождём листва покрова
Парка жёлтой и багровой
Красотой с виденья тела
Лета Ольги Гончаровой:
Лета, где она нам пела.
Где явления культуры,
Деревянные скульптуры,
На звучания вокала
Тот же час вострили ушки
И тянули на макушки…
А мелодия ласкала
Их свободный дух игрушки,
Словно зрителя в Ла Скала.
В те блаженные минуты
В той теперь уже дали,
Мне казалось почему-то,
Что в хмельных, как от Шабли,
В нас под зеленью опушки
Кроны, в тайный час Земли,
В каждом жил немножко Пушкин
И немножко – Натали!
