Поклон поэту (Илье Швецу посвящается)
Снова солнце в зените. Лето на переломе.
Неба выцветший ситец. Август в жаркой истоме.
Разомлевшей пшеницы ветер трогает гриву,
В освящённой кринице бьёт родник говорливый.
Праздник в Белом Колодце, гости всё прибывают —
Кто водицы напьётся… Кто стихи почитает…
Тем стихам вместо зала — луг, но это не ново.
Не заумно писал он, не вымучивал слово.
Доброта в них и ясность, и наказ нам последний,
И мальчишка вихрастый, и философ столетний.
В них поля и погосты, вся родная сторонка…
Швец писал очень просто. Швец писал очень тонко.
И за искренность эту мы пришли поклониться.
Слышишь? Сердце поэта бьётся в чистой кринице.